Querido Sr. RFK Jr.,
(O "querido" é tradição. Não confunda com afeto.)
Você disse que crianças autistas são um fardo. Que elas destroem famílias. Que elas nunca pagarão impostos ou escreverão poemas. Que elas são, em essência, danos colaterais.
Gostaria de apresentar a você minha filha.
Ela tem cinco anos. Ainda não fala frases, mas sabe responder a uma piada com um sorriso irônico. Ela organiza seus marcadores por cor, depois caoticamente, depois por cor novamente. Ela joga beisebol sem regras, o que provavelmente é a maneira certa de jogar. Ela cantarola quando está pensando. Ela cantarola muito.
Quando outra criança está chateada — antes que os adultos percebam, antes mesmo que a criança chore — ela pega a mão dela. Encosta a testa na dela, delicadamente, como se estivesse verificando se há uma febre que só ela consegue sentir.
Ela não escreve poesias.
Ela é uma.
Às vezes, ela diz uma única palavra como se esta contivesse o céu inteiro.
E não, ela não será o tema da sua campanha. Ela não tornará seu pódio mais simpático ou suas políticas mais trágicas. Ela não é sua para ter pena. Ela é minha para me maravilhar.
Ela é ela mesma, por inteiro. Isso não é um defeito. É uma forma de resistência.
Você diz que crianças como ela nunca contribuirão. Eis o que eu sei:
O mundo em que você se move foi construído por pessoas que pensavam de forma diferente. Que balançavam as mãos ou não o olhavam nos olhos. A quem diziam que eram demais, ou de menos, ou que eram fragmentadas de maneiras que o mundo não se preocupou em entender.
Mentes neurodivergentes imaginaram o futuro. E então o inventaram.
Se você já leu Alice no País das Maravilhas , ou voou de avião, ou usou um computador, ou usou fones de ouvido com cancelamento de ruído a caminho de
um de seus jantares de arrecadação de fundos antivacina, você deve algo a alguém que pensa como ela.
Não eram distrações ou deficiências. Eram maneiras diferentes de sentir, perceber e criar significado.
Nem todos os autistas vão redesenhar a física. Eles não precisam. O valor deles não está atrelado à invenção, é intrínseco.
O autismo não apaga o potencial. Ele o remodela. Às vezes é silencioso. Às vezes é não linear. É sempre humano.
A questão não é se pessoas como minha filha têm algo a oferecer. É se a sociedade está finalmente pronta para parar de medir valor com a escala errada.
O autismo não destrói famílias.
A ignorância sim.
O isolamento sim.
A vergonha faz isso.
Principalmente quando vem embalada em um terno com um microfone e uma alegação de bem público.
A sua versão do futuro não tem espaço para ela. Felizmente, ela não precisa de sua permissão para pertencer. Ela já está aqui.
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Fones de ouvido com cancelamento de ruído? Dr. Amar Bose.
O computador ou celular em que você está lendo isso? Alan Turing.
A teoria que reinventou o tempo? Albert Einstein.
A toca do coelho da Alice que ainda define a maravilha? Lewis Carroll.
A Capela Sistina? Michelangelo.
A poesia sóbria e dolorida ainda estudada em todas as salas de aula? Emily Dickinson.
A reformulação humana dos sistemas agrícolas industriais? Temple Grandin.
Todos neurodivergentes.
Todos parte do mundo em que você vive.
Ainda aqui. Ainda construindo.
Sem pedir desculpas,
Anaïs (mãe, escritora e defensora permanente de uma poeta excepcional, não verbal e desafiadora do beisebol)
Website:
McSweeney's. Tradução: PGCS (Blog EM)